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Embrulho
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Por Rodrigo Domit
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Ao pararem em um semáforo, ao lado de uma carroça puxada por um burro,
o garoto ficou observando o animal, questionou-se por alguns momentos e
decidiu perguntar:
- Vovô, qual o nome desse negócio que tapa a visão dos burros?
Sem nem ter visto o burro, o avô respondeu, com precisão:
- Preconceito, meu querido. Preconceito.
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A bruxa da rua quatro
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Por Paulinho di Andrade
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Maria, lembro-me ainda de você. Quando eu era criança e vivia brincando
nas ruas, você vivia escondida em seu castelo mal-assombrado. Ele era
feito de caixotes de madeira que você recolhia nas feiras. A criançada
malvada inocentemente aprontavam mil "brincadeiras" com você.
Elas a chamavam de bruxa, sim você era a "bruxa da rua quatro",
onde não se podia passar ninguém ali depois da meia-noite.
Maria você realmemnte parecia uma bruxa. Era velha, mas não possuia
verrugas. Era corcunda, mas não demonstrava nenhum sinal de fraquesa.
Quantas vezes eu a vi carregando enormes sacolas cheias de frutas
recolhidas nos lixos de feirantes.
Maria, seu nome era de santa,
mas suas feições de bruxa não permitiam que as pessoas lhe chamassem
pelo nome. A molecada não a deixava em paz. "Olha a bruxa da rua
quatro", elas riam e gritavam, "Vamos fugir antes que ela pegue a gente
". E eles corriam zombando de ti.
Maria, eu tinha pena de você. A
molecada dizia que você pegava crianças para fazer sabão e isso me dava
pavor. Mas um dia todo o meu medo sumiu. Você estava chegando da feira,
carregava uma enorme sacola nas costas curvadas. Senti pena de você.
Seu vestido antigo de chita rasgado e remendado. Com pedaços de pano
colorido estava quase totalmente sujo. Pensei naquele momento: "Se ela
pega criancinhas para fazer sabão, então por que não lavava seu próprio
vestido com o sabão que fazia?"
Chegando perto de mim, você parou e me olhou nos olhos, seu sorriso
triste parecia demonstrar um pouco de felicidade. Você desceu a sacola
até o chão e, ao abri-la, pude ver muitas frutas estragadas. Mas quando
você introduziu sua mão no interior da sacola e retirou uma maçã,
fiquei maravilhado. Naquele momento acreditei que você fosse realmente
uma bruxa. Pois a maçã em sua mão parecia ter se transformado em uma
linda fruta. Impecavelmente sadia. Você me ofereceu a maçã e eu meio
relutante a aceitei. "Mas e se tiver envenenada?" pensei com meus
botões, "E daí, eu não sou Branca de Neve". Peguei a fruta e sai
correndo em direção a minha casa. No meio do caminho eu parei e olhei
para trás, você estava lá, parada e me olhando. Eu acenei com a mão
desocupada e lhe dei um "tchau". Você fez o mesmo. Recomecei a correr e
ao chegar em meu portão, olhei novamente em sua direção, "surpresa",
você não estava lá, tremi de medo e entrei.
Dentro do barraco feito de madeira e tijolinhos de barro, haviam cinco
crianças. Três meninas e dois meninos, eram meus irmãozinhos.
Com
seus olhinhos fundos e suas roupas maltrapilhas. Imagine você Maria a
alegria que todos eles tiveram ao ver a maçã em minhas mãos?!...
Parti a maçã com a faca em seis pedaços, dei a cada um deles um "téco".
A minha parte dividi em dois e guardei um pedaço para minha mãe. À
noite fui correndo pegar o pedaço de maçã que havia guardado para que
ela comesse quando chegasse do trabalho. Mas ao abrir a portinhola do
armário, não o encontrei. Olhei interrogativamente para meus irmãos e
ao fixar os olhos no caçula, percebi que fora ele o "comilão". Não o
culpei e sim me compadeci ao vê-lo me olhando com seus olhinhos tristes.
Ah, Maria, de alguma forma você sabia que esses"negrinhos" passavam fome.
Maria, Maria,... por onde você anda agora? Apareça. Hoje me tornei um
"mago". Eu a protegerei dos "duendes" que outrora a atormentavam...
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Kichutes
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O dilema era: amarrar o kichute passando o cadarço por baixo do pé ou
em torno da canela. Se por baixo do pé, o cadarço gastava rápido. Se em
torno da canela, quando de um chute, o danado – comprado sempre um ou
dois números acima “pra durar” – fazia um movimento de pêndulo e dava
com o bico logo abaixo do joelho.
-É o seguinte: ou nós vamos com o pessoal do Diogão, ou nos coligamos com a situação.
Daí
pra ter que ir numa reunião foi um pulo. O movimento estudantil é a
chocadeira na qual se criam os políticos corruptos do futuro. É nele
que se revela a vocação pra conchavos e sacanagens. Tanto fazia, eu só
estava ali pela Claudinha. Quanto à política, eu estava com a sensação
de que tinha amarrado o kichute na canela – e logo tomaria a bica.
-Tu consegue setenta por cento dos votos lá no Letras?
Claudinha
era muito preta e tinha os dentes muito brancos. Eu só pensava naqueles
dentes. Sentei do lado dela, na rodinha do baseado.
-Juliano, o Letras, tu consegue?
-Hã?
Eu
ficava lembrando da citação ao Zequinha de Abreu, naquela música do
Francisco Petrônio: “ai que saudade eu tenho dos bailes de outrora, das
valsas bem rodadas, de Branca e de Aurora.” Esse era o grande amor do
Zequinha, Branca. Eu acho que caras que têm grande amor são uns
babacas. Mas a “Valsa Branca” é bonita. E a negrinha tinha uns dentes
que ai.
-Porra, bróder, o Letras!
-Tranqüilo, eu mando naquela porra lá.
No
tempo dos kichutes, só se beijava as negrinhas escondido, atrás do
pátio da escola. Mas isso foi antes do multiculturalismo. Eu ia traçar
a Claudinha e ainda ser bem visto entre os “companheiros”. Bando de
comunista sem vergonha. Quanto a beijar negrinhas, eu tinha aceitado
bem a mudança. Aliás, nada fora dos conformes: a vergonha de uma época
não raro é o orgulho de outra.
-Mas, afinal de contas, tu é comunista ou não, companheiro?
-Tanto quanto o Jorge Amado.
Claro
que nenhum deles sabia que o baiano abandonou o comunismo quando
descobriu as cagadas do Stalin. Taí uma coisa que nenhum deles tinha
feito: descobrir as sacanagens do russo. Bando de comunista
sem-vergonha e burro. Eu continuei dando uns tapas e forçando a
Claudinha.
-Próxima questão da pauta: Quem é que vai pro debate?
-Manda um dos surdos do Libras – sugeri. – Pega bem.
-Porra, companheiro, vamos manter o nível do discurso.
-Pensa bem, a gente ainda atrapalha pra caralho os oponentes. Vai precisar de um tradutor pra todas as questões.
Ficaram
todos horrorizados, os trouxas. Mas a Claudinha riu, ah, que dentes
brancos. E eu ficando sem saco com aquela reunião, duas horas debatendo
bobagem. Ainda tinham me proibido de brincar na mesa de sinuca.
-Seriedade, companheiro, por favor.
Claro
que sim, tudo muito sério – mas com o devido baseado passando de mão em
mão. Pus o braço ao redor dos ombros da Claudinha. Embusteiro, sim, mas
só nos dias ímpares.
-Eu sugiro o nome do companheiro Juliano, pro debate. Ele fala bem e tem o raciocínio rápido.
-E também sou o mais bonito. Lembrem-se do efeito Collor.
A
Claudinha pegou o baseado da minha boca e deu mais um sorriso largo.
Aquilo estava me matando. Depois jogou as pernas por cima da minhas.
-Quer fazer uma peruana?
Prefiro
uma espanhola, pensei. Ah, que sujeito vulgar eu sou. E os comunistas
querendo me mandar pro debate, eu: a bomba-relógio da retórica. Mas o
dilema continuava sendo o dos kichutes, no fundo e apesar do tempo.
-Claudinha, tu gosta de samba?
-Claro!
-Companheiro, vamos respeitar a reunião.
-Não sou teu companheiro. E vai tomar no cu.
-Porra, Juliano.
-E aí Claudinha, vamos chegar no Bob Lanches?
-Só se for agora!
-Tu ta desrespeitando a democracia!
-Que se foda, eu sou imperialista mesmo.
-Tem mais um baseado pra gente ir fumando?
-Sempre.
-E o debate de sexta, companheiro?
-Pode pôr meu nome nessa porra aí.
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Kubrick, bosta e vômito
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Estou com sono e estou amando. Vai um remedinho? Alice é o nome da
cadela. Sobrenome Groves. Alice Groves. Parece nome de transformista
bissexual de anuncio de jornal. Por isso é só Alice. Conheci-a numa
festa de roqueiros, hippies pós-modernos e cangaceiros
ultra-vanguardistas. Um destemperado acaso bem no meio da madrugada.
Cicuta vai, cicuta bem, maconha cá, maconha lá, e o meu parceiro
Dedinho Joplin me chama para um canto melecado de bosta e vomito e me
apresenta Alice. Dois beijinhos, Oi, como vai, Vou bem, E você, Ótima,
ahhh! Então ta tudo em cima, Ô se não!
Sentamos
em um sofá de espuma também melecado de bosta e vomito, tudo naquela
maldita festa parecia melecado de bosta e vomito. Por um momento tive a
impressão que Alice também fedia à bosta e vomito. Não entranhei, a
maioria das garotas que conheço também fede a bosta e vomito.
Duas
horas depois do segundo baseado, Alice põe suas mãos aveludadas sobre
minhas pernas magras e diz, Olha, andré, isso tava escrito, Não, Alice,
não tava, Tava, andrézinho, posso te chamar de andrézinho, É claro,
todo mundo pergunta se pode me chamar de andrézinho, E você, deixa que
te chamem assim, Nem sempre, uma vez um viado perguntou se podia me
chamar de andrézinho... você sabe, né? viado é viado, tudo safado, Eu
sei, andrézinho.
Alice é vidrada em tarô, carteado,
reencarnação, pomba gira e batizado. Alice tem dezenas de sonhos. Sabe,
andré, tenho dezenas de sonho, foi a terceira frase que Alice me disse.
A primeira e a segunda eu não lembro. Nunca se leva uma mulher
suficientemente a sério para considerar suas duas primeiras frases.
Alice
não toma Álcool. É uma pena. Fuma maconha, já experimentou êxtase, mas,
cachaça, nana-nina-não. Titio morreu de cirrose e eu procuro evitar,
sabe como é, né, andrézinho, Meu avô morreu em um cabaré e nem por isso
eu deixo de freqüentá-los, Você não entende, não tem coração, seu
coração estão nos bagos.
Alice não sabe nada sobre mim, nunca soube. Mas é bem possível que eu
queira uma mulher assim, como Alice. Alice é meu tormento e meu
principal tema. Noventa e nove % dessa bobalhada que escrevo têm origem
em Alice e em seus olhos de ameixas murchas dentro de uma lata de
conserva. Mesmo quando escrevo sobre Panquecas ou sobre Uísque dezoito
anos, é em Alice que estou pensando. Tudo me remete a Alice. Qualquer
gozo meu é dentro do buraco estreito de Alice, não importa qual buraco
seja. Toda ofensa que disparo é contra Alice, não importa contra quem.
Preciso urgentemente de Alice. Preciso surrá-la. Preciso Mantê-la em
cativeiro, pão, água, duas punhetas diárias e três beijos molhados,
Antes, Durante e Depois do pôr-do-sol. O ápice do amor dá-se durante o
espancamento. Nunca surrei Alice. Talvez seja isso o que falta em nossa
santa-sagrada-ecumenica afinidade entre dois putos apaixonados. Alice é
o bueiro onde sempre sonhei malocar meu rato peludo e malcheiroso.
Tragam-me Alice, viva ou morta, não interessa, tenho um freezer enorme
nos fundos de casa. Alice é do tipo de mulher que empina mais o nariz
do que a bunda, o tipo de puta que suporta mais que três semanas sem
duas trepas distintas.
Certa
vez ela me convidou para assistir laranja mecânica em sua casa. Papai e
mamãe tinham ido fazer comprinhas e Alice tava afim de kubrick e uma
bronha.
- Esses caras são demais.
- É verdade, são uns putos de uns filhos da puta!
- Não, não é. Glauber Rocha, Gordard? Tem coisa melhor.
-
Ah! Larga de bancar o intelectual, andrézinho. Glauber e Gordard seriam
incapazes de produzirem um tapão na cara... imagina essa zorra toda.
- Deixa de titití, doidinha. Antes Antonio das Mortes a esses retardados de uma ova.
- Preciso de maconha em pílulas. Meus pulmões estão cheios de catarro.
- Quem mandou levar chuva ás duas e meia da madruga?
- Levei chuva porque você é um fudido e não têm carro.
- Cala essa boca. Se eu tivesse carro eu pegava coisa melhor que você.
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Poema para Sara