Ezine Bar do Escritor

O Devedor

Eu devo de tudo. Devo boceta, casa, trabalho, família, dinheiro, jóia, coca-cola, salame, presunto, computador, DVD, escola, universidade, diversão, putaria. Devo tudo isto aos pobres. Eu sei que devo, mas não pago, não irei pagar porra nenhuma. Se tem uma coisa que eu não gosto nesta merda de país, são os pobres. Eu poderia aqui ficar dando mil explicações, dos porquês deste meu ódio. Prefiro ser suscinto e dizer que pobre é tudo um cu, porém um cu cheio de câncer que não para de crescer. Sendo assim, jurei que ia mandar grande parte deles para o cemitério. Ia demorar, é claro que ia, mas Roma não tinha sido construída em um dia, tinha?

Entramos no carro, eu o Marcelo e o Fernando.O Marcelo era um pouco mais rico que eu, eu tinha um pouco de inveja dele, não, não era inveja era admiração mesmo, rico não inveja ninguém, rico apenas admira. Ri em silêncio do meu pensamento. Já o Fernando era um novo rico, enfim, uma merda, ele tinha que mostrar o valor dele perante a nós.

Acendemos nossos charutos. Eu gostava de fumar um charuto antes de fazer uma ação social. Descemos do carro, e de cara ouvimos a música. Puta que pariu! Àquela música, aqueles tambores de merda, era tudo invenção de pobre. Caralho! ia ser fantástico, íamos foder um tanto de miseráveis de uma vez só.

Marcelo e Fernando, cheguem atirando, mirem nas mulheres, mirem nelas, eu atiro nos homens. Matem o maior número de vagabundas possíveis, elas cagam um monte de pobre no Brasil, lembrem-se disso; lembrem-se, elas defecam um monte de pobre. Deixem as crianças e os homens filhos-da puta-comigo.

Eles concordaram e deram uma risada, uma gargalhada de rico. Em seguida, seguraram as metralhadoras enquanto desciam do carro, eu fiz o mesmo.

Tiros, gritos, sangue, garrafas quebrando, pobre clamando por Deus, crianças chorando, tudo isto ao som do pagode. Àquela música de merda, soava como as canções de Bach para os meus ouvidos, graças aos arranjos que eu e meus amigos estávamos adicionando a elas. Fiz questão de matar as crianças primeiro, depois foram os adultos. Marcelo e Fernando alvejavam as mulheres. Tiro na cabeça, só tiro na cabeça, eu gritava!

Saímos de lá. Tudo tinha sido um sucesso, uma grande obra, uma grande composição de Bach. Roma estava sendo construída, tínhamos dado o primeiro passo.

No outro dia, no notíciário, o repórter dizia, briga entre gangues de traficantes rivais mata vinte no Pagode do Gegê. Os próprios putos se matavam. Perfeito! brindamos, fodemos umas putas e cantamos.

Viva Roma!

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Banalidades...

Por Klaus Merschbacher

Desdenhou... Ficou mais feliz depois do partido tomado. Mais segura da pílula, da estátua, honra mantida, ego inflado. Sua nudez a permanecer intacta – certeza que jacta, beleza rara, inteligência que coloca e retira, campeaníssima. Nunca sabia o que queria de certo, em estado de erro crível, e alguns diziam que isso era característica de signo. Teoria tralalá, quiçá tratava-se de frevença, título de nobreza... Na maioria das admiráveis, é isso o que se dá: O azar é sempre alheio, nunca particular. Os períodos são curtos e grossos - tu de notar há.
Esta aí, a desdenhadora, a passar pelo meu bizarro e inverossímil crivo, é que se frustra toda e, ao mesmo tempo, furta-se às insistências de um certo rapaz, que também é dedilhado aqui - e se me permite a pirata modéstia - com a perícia de um Baden Powell... Ode que soa, liça de louça nunca matreira, só escopa, a franqueza dos detalhes pode perpassar pela minha obsessão, cauterizada àqueles que teorizam o simples e desvalorizam o escárnio. Porém, no meu intento, essa louça não há de partir, não... E é através deste casal que eu vou mensurar os valores novos, atados aos velhos, cheios de paradoxos. Uma bulhufa interessante, ao menos é o que a mim se mostrará.

Uma destas descritas, tão mencionável, depois de terminar mais um engodo, mais um namoro instável, em colóquio por tempos mensurado inócuo, mas, em permeio ao que é circunstancial, naquela hora era uma lâmina que pedia para sair da bainha... Depois do término, o cansaço mental e a vontade de ligar para todas os ombros da lista, “Vamos beber até sorrir”. Em ambos os casos, nos dois lados, nos dois gêneros, a bola da vez: Chega de groselha. Agora é sangue jorrando da jugular.
Serviço pronto e Hamlet morto, a subida pra casa dera-se depois desta longa e vitoriosa conversa, com aquele Um, o ignorável. Era começo de primavera, e as festas voltavam com um vapor de cem, não dava para ficar parada, à espera. “Parada em frente a uma televisão, abraçada?” – Cansaço total, tédio intolerante, “Que cera!”. Sacolejo da moçada, era essa a pedida. E quem a reprimiria? – Estava na flor da idade, era linda e bem quista, cursava um curso de status, era primeira e derradeira entre a preferência.
Não era, é.
O Um, ignorável, ficou derrotado, é claro... Era mais simples, ocasional, informal, bestial... Todos o consideravam firmeza, gente da legalidade. E quando se viu ao lado daquela estátua, totem de idealização, palavra incontestável e ímpar, aquela formosura quieta falava mais que mil frases... Sintaxe à vontade? – Nanãnina, admira! E os olhos se bastavam. Todavia, a mais pedida não, “Eu não preciso disso!”. Suportou o quanto pode, e quando a firma de seu ventre clamou intervalo, não titubeou: Deu aquele chega pra lá no Um e saiu desfilando galhardia pelos balcões.
Enquanto a Admirável se emperiquitava, O Um só fez foi descer aguardente, uma atrás da outra, com algumas pausas, para não perder a dignidade e ser alvo de comentários ignominiosos, dos desditosos seres nomeáveis. Queria mais uma chance ao lado da Preferida, mas o custo era alto demais. “Melhor deixar voar”, replicou no pensar enquanto batia treva no estômago.
Quentura de tristeza – Era só uma fase, sabia e já havia passado por isso... Não imaginava que o sofrimento seria assim, tão... Chuva rala, garoa fina, sem trovanejar. Mas o intento para tomar todas nos botecos, isso sim era boa hora.
Calha, tu de convir há.
A “A” passava de lá pra lá dos quintéus com seu vestido novo, sua bota nova, seu charme de balada... Bebida numa mão, dígito na outra, fingindo o envio de mensagens para cupidos e ídolos. “Aquele João, é claro, gostoso e incitável!” – que as amigas de flerte e de certe já botavam pilha. Roda de beldades, ingênuas e com um desejo tão Tão...
São qualificadas, as filhas da mãe.
O Um não via graça no jogo e permanecia fazendo-se de tolo. “Mocorôngo!” – Os sobremináveis pensavam, “Não vai conseguir outra dessa nem hoje nem nunca, vai ficar só na saudade mesmo, o tempo vai mostrar a ele, incompetente, choroso, metido, burro, bicha, ficha, tosco, trisca-réla, apela-pelva, cata-guerra... Vai morrer pobre e feio!”.
Na outra borda alvitral, o que não sentiam era que o Um era senhor de sabedoria, calculador da rotina, e intuía que o rumo era magro, único e possível: Fim de filme, fim de caso. “Bye-bye meu anjo, veja se consegue correr até aquele posto e me traz um maço de cigarros antes de eu puxar meu carro”, e enquanto isso regurgitava, sofria uma desilusão que só.
“Merda!”. Tentaria vencer pela via dos fatos, mas, como já se disse, “Deixa quieto, deixa voar”. E a preferida voou, evidentemente. Não tinha como segurar. Sabia que era muito prumo pro seu horto, vago e torto. Quase estóico, nem sentia amargura quando se via em um rótulo: “Merdinha!”. Mas sempre chegava em casa e tocava alguma trilha, pra amenizar e sonhar como quê se fosse outro Um. Ilusão perdida? – Plantaria outra, sem maiores reflitamentos. “Ah, mas aquela... Eu sei que era A”.
Aquela, sob outra vereda agora, na verdade usava mais um disfarce que uma auto-estima, um “Deixa pra lá e siga vida” que só. Sentia-se envergonhada por, no início, botar afinco e visto num relacionamento tão fugaz. Não podia mais errar, levar fulano pra casa, sicrano pra jantar com pais, brincar de ninar, enroscar pernas e pupilas no rubro do toque-me-mais. A balada era seu refresco, assim como a cana era para o Um. Mas ela, na sua subjetividade feminina, sofrer calada preferia, e se botar de pé no hino “O azar é todo teu” era a melhor sina. Até inclinada ao reato se poria se o Um em ti chegasse junto, insistioso, persistente... Soluçou até um anel de compromisso, veja só! – Mas o Um só sabia admirar sua beleza, e não tinha muita paciência para falsidades. Euforia de bijuteria, então, um acalanto sem senso, feijão-de-sopa. Impetuoso demais, sincero em demasia, as amigas do selo de qualidade nunca iriam entender. “Covarde de uma figa!”, tento que, no fundo, todas elas queriam para si, cá para nós e sem maldade.
No começo, foi uma entrega incondicional, uma troca de afagos e carícias que pareciam prometer eternidade. A “A” gritava o nome do Um nas arquibancadas, falava dele muito e para muitos, orgulho amiúde. O Um ouvia trilha e ficava até emocionado, pela incidência e pela saudade. As moças do Chico agora falavam com ele, aquele figura. Os lugares ficavam chatos se o Um não se visse ao lado da A e vice-versa, ela com uma foto três por quatro no escapulário que levava ao pescoço, e ele com a ousadia de colocar o seu futuro atrelado à presença da tenra garota, sem hesito nem querela... E foram vários almoços dominicais entre família para mostrar segurança, horas ao fio para rememorar lembrança, “Eu estou longe, mas tu, de alguma forma, comigo estarás”, “Minha pequena, é no tempo do frio e da coberta que eu me vejo mais saudoso de suas tetas!”, e por aí vai, sem entrar ademais no mérito das intimidades... Mas, sem querer já querendo, ele... Deslizou... Foi na cama o mistério. A promessa não se cumpriu e se incinerou no primeiro ato. O Um fraquejou, diversas vezes, e seu ímpeto de cromossomo dominante ficou à guisa de contestação. “Mas meu coração a acompanha, não entendo!”. A mente não se estende, não dá para deitar nela como se fosse uma rede. Como o bom baiano já havia declamado, “Não sou proveito, sou pura fama”, e essa trilha tocava imensa em sua cabeça, desde o deslize até o então. A preferível achou estranho, claro – tão atraente que é, como pode alguém não ficar literalmente louco? – E o Um encanava-se, e potencializava a celeuma mais do que a revelação. Lutou, lutou, lutou... Rapaz bão, este...“Sentimento, logo há de aflorar... E aí, vou ser nota A!”. Não era o garoto quente de chocolate da cidade, mas tinha lá seu valor, a sua lascívia. Se a beldade tivesse paciência, contornaria... “Resquício do último e mais intenso relacionamento, eu não preciso de divã!”, não confessaria isto nunca, evidentemente, logo as coisas - e o falo - falariam mais alto. Confiança plena, behaviorismo à janela.
Entrementes, cá comigo, permita-me à inferência. Essa sexualidade pós-moderna... Bota na roda, vai? - Estava sendo patético, isso sim é o que transparece e talha. Carne preguiçosa, o Um e sua verdadeira história. Meia bomba - pacas! – que eu mesmo me ponho à prova. Mas, eppur si mueve... Adentrando no âmago, matéria para estudo, enquanto para a Preferida o apelo da paixão foi à primeira vista, fogaréu e luzerna na cova e na língua, para o Ignorável foi algo mais crescente, no pouco a pouco do enleio... Sua paixão era condicionada ao tempo, ao desnudamento do jeito, ao bem-me-quer, mal-me-quer. Preferia sentir amor primeiro e deixar a loucura pra depois, mais adiante... “Idealista antiquado”, alguns diriam, e o resultado imediato tu já sabes, curto prazo: Perderam-se no curso, desencontraram-se nas intenções e nas intensões, apesar de, a julgar pela personalidade, combinarem feito ninguém.
A velocidade era uma qualidade primordial para o sucesso. Tanto na empresa quanto na vivência. O urgente e o caráter, o símbolo e o saudável, o verso e o recitável - Não, não mais devanear possível seria. Ou se abastecia ou se parava, “Ou vai ou fica!”. E o Um só sabia andar a pé.
Ainda tentaram algum lucro, na luz do vinho, no carinho do deleite, na parceria no truco, nas fotos disparadas frente belas obras de arte. “Casal tão bonito este!”, em lugar de campo de lírio, agora só viam seca, chão rachado - assim mesmo, sem plural: imenso-total, o consolável.
- Apesar da seca, será que este chão ainda poderia fertilizar algo, seria ele irrigável?
Claro que sim, mas precisariam de uma aluvião e de uma dúzia de milagres... É que o coração já pedia água, a vida já seguia em linha reta, enquanto o Um ia p’rum canto a “A” ia pra outro, e a raiva já florescia com suas flores do mal; E agora, onde tudo era Gandhi vertia-se um caos total, sem força nem para definições, sem luxo nem lixo, mais para Baudelaire que pra Vinícius, “Se o tempo falhou, quem é que vai acertar?”.
A insistência mostrou-se inviável, precipício: Tu concordarás.
Mas o Um, singelo e carinhoso que sempre foi, ainda sonhava com a volta... Que o desvencilho foi bruto, a ruptura foi radical demais, em si sentia algo que ainda faltava pôr ponto final... Queria tirar a reticência do corpo, afinal e também. A Preferida, sacolejo da moçada, já esquecida das estrofes e dos bofes, burburinhava sorrisos e coloria seu olhar e sua boca com um batom vermelho escarlate – coisa que nunca fazia quando saia com o Ignorável.
Ele, no acaso da sorte (ou do azar, vá lá saber quantos pontos de vistas dá para desenhar), viu-a assim, toda colorida e no desdém da forçada simpatia, num dia destes de sábado de alegria – e ela, inconquistável, fingiu que ele não existia. Contraditoriamente, a Preferida botava tanta rima no seu corpo, jogando os cabelos para trás e abraçando com insinuação todo e qualquer bocó jocoso, que o Um até ensaiou um xaveco em alguma desdonzelada por lá... Mas notou que corria o risco de fazer papel de ridículo risível, e fez ir por terra esta má idéia.
Não ficou desesperado, surdo, taciturno... Mas Freud explica: O coito veio-lhe à lembrança, cisma de maricas. Sentiu-se envergonhado, cabisbaixo, sem dignidade, “Eu que fora o número um agora sou ignorado?” “Não serei digno nem de um olá?”.
Na verdade, a Primeira da preferência ainda ecoava um sentimento pelo pequeno ali postado, e achava melhor não cumprimentá-lo pra não correr o risco de ficar excitada novamente, ver aquela sua paixão de verão incontrolável aflorar de novo pelo mesmo fracassado de outrora, “Aquele idiota!” - que insistia em comentar -, mas seu coração batia mais forte, ironia da ilusão - o figura ainda repercute. Aquele jeito lento e sincero de entrega era original demais, sincero demais, intenso e coloquial como o ar bochorno que sai do escapamento de um ônibus da central... E o Um, tentando reagir: “Ela deve me achar um grande tapado, já está com outro em outro caso, que dardo atirado bem ao centro do alvo, que fardo pardo e pesado!”, tem de se entender que a realidade de Um não era a de A. Volveu o olhar pra outras beldades, evitou o encontro no horizonte, tirou os óculos para enxergar mal e nada, buscando só a síntese para evitar a prosa... Bebeu, rodou, desceu, falou, sapateou, fingiu, cantou. Amigos mais bonitos o acompanhavam agora, talvez isto lhe daria mais status na hora da derrota - Ou do empate, quem sabe?
Enfim, fingiu não colocar mais cisma e, único rumo possível, foi embora.
Tu até com dó deve estar.
Em casa chegando, leito desgostoso, tomou um café pequeno e sem açúcar, deitou-se e teceu outras possibilidades, “Já pensou se fosse não assim, mas assado?”, repetia o ritual de botar trilha, cantor de blues resplandecia, e quando no clímax da consciência de sua condição se encontrou, estes versos rabiscou no seu tosco caderninho de poesias, que agora eu trago à tua vista:....

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